Fira de santa Caterina 2025

Un años más, a la Feria de Santa Caterina de Vila-real. Esta vez en dos paradas, la de Tirant lo Groc y la de Batidora Ediciones

 

Gala de las Letras del Mediterráneo 2025

A la Gala de las Letras del Mediterráneo 2025, al Grao de Castelló.

 

Nacimiento

 

Cuando la luz se vuelve pureza
y una esencia se alumbra en forma de vida
que nace de otro ser.
En el instante que empieza a sonar
el llanto atronador,
preludio irreversible
de los quejidos de la existencia.
En el punto de partida
de un menudo cuerpo desvalido
sin recuerdos y apenas raciocinio
que ha de crecer y aprender.
En la jornada para siempre marcada,
la misma fecha que de forma cíclica
se convierte en aniversario
y en motivo de celebraciones y agasajos.
En la hora que a la figura naciente
acompañará todas las horas
una seña de distinción del resto
convertida en un nombre.
En el momento que se levanta la cubierta
de un libro en blanco
donde la tinta que elaboran los días
llenará las hojas de pasajes.
En el día del nacimiento,
en el día de la vida,
en el día de la luz.

Fira de Xilxes 2025

A la Fira del Llibre de Xilxes 2025. Este año ha coincidido con la de Moncofa y me he tenido que partir, viernes en Moncofa y sábado y domingo en Xilxes.

 

Fira del llibre de Moncofa 2025

A la Fira del Llibre de Moncofa 2025, entre libros, playa y mar.

 

Fenecer

Menguando están las últimas luces,
las que la estampa alumbran,
las que el sentido guían,
hacia el ocaso transita la penumbra
buscando de lo eterno la frontera.
Agoniza la vida,
la vida de lo efímero en un cuerpo,
un cuerpo que perece,
que perece quizá junto a una alma,
una alma que tal vez no expira
y que perdura entre el perene sueño,
sin que la razón que ya se extingue
conozca con certeza otra existencia,
si de verdad hay edenes y avernos,
si ánimas hay que allí han de morar
al huir de la decrépita carne,
si por fin el supremo ser se mostrará
entre los cielos y su paz imperecedera
y los ángeles caídos y satanes
junto a las sempiternas llamas.
Días de dichas que terminan,
días de lamentos que no tornarán,
días insulsos que perecen,
días de ardor que se apagarán.
El tránsito del postrero suspiro
del que feneciendo acaba
hacia lo que acontece más allá,
jamás resolvió la perpetua duda
de los que su turno todavía esperan,
sin que responder puedan en vida,
si lo mismo sucede tras la muerte
a lo que antes de nacer ocurre,
si la tiniebla todo lo cubre
o algún destello eterno lo alumbra.
El reloj, al fin, marca su hora macabra,
su continuo mecanismo se detiene,
a su límite llega la existencia,
imposible ha sido siempre evitarlo,
la oscuridad envuelve al tiempo,
la muerte, una vez más, vence a la vida.

Fira del Llibre de Castelló 2025

A la Fira del Llibre de Castelló con Batidora Ediciones.

 

Sant Jordi 2025

Un año más, y ya por cuarta vez, he tenido el maravilloso placer de participar como autor en la diada de Sant Jordi a Barcelona, con mi poemario Esbozos del alma y con mi editorial, Batidora Ediciones.

 

Fira del Llibre de Borriol 2025

A la Fira del Llibre de Borriol, con Batidora Ediciones y con Tirant lo Groc

 

Presentación del libro colectivo Sendas Literarias

Presentación del libro "Sendas literarias" de la Asociación de Escritores/as de la provincia de Castellón, que incluye mi relato "Cuarto menguante" y de diez compañeros más.

 

Fira del Llibre d'Almassora 2025

A la Fira del Llibre d'Almassora 2025.

 

Tu iris azul

Ya no quedan balcones
ni aquellas golondrinas,
de tus ojos el iris,
que jamás fue pupila,
azul seguirá siendo
después de tantos lustros.

Ni sonrisas ni cielos,
ni miradas ni mundos,
ni el beso jamás dado,
ni lo que nunca supe
que a cambio te daría.

Las tierras y los cielos
de sonreír dejaron
después de tantos años,
mi ánima no alumbra
ningún rayo de sol,
el tiempo te apartó
y verte ya no pude.

Como fue Julia Espín
para Gustavo Adolfo,
tu eras mi poesía,
junto al volcán la rosa,
en plena adolescencia,
en tiempos de furores,
te hablaba con los ojos,
con ellos te besaba.

Ahora, entre recuerdos
de lo nunca fue,
de amores no cuajados,
de sueños no vividos,
camino hacia el otoño
con la sangre tranquila,
y al ver aquel pretérito,
después de tantos lustros…
ya no eres poesía.